全场一片寂静。

“林？”阿杰愣住了，“林黛玉的林？”

“是林婉君的‘林’。”林闲从梯子上缓缓走下来，眼眶微红，“木石前盟，木字旁加个石字，虽不成字，却暗合了‘林’字的拆解之意（双木为林，虽非石，但木石之盟常指代宝黛，此处借指两人）。更重要的是，顾森先生曾在一本《诗经》的扉页上写过：‘宛在水中央’。婉君，婉君，温婉如君。”

林闲走到书桌前，翻开那本顾森留下的手稿，翻到夹着这张谜面纸条的那一页。那页纸的背面，有一行极淡极淡的铅笔字，若不对着光仔细看，根本发现不了。

那是顾森的字迹，比手稿上的字要潦草许多，似乎是在极度痛苦或极度思念中写下的：

“今夕何夕，见此良人。婉君，这满街的灯火，皆是我为你点的灯。你未归，我便不敢老。”

林闲念出这句话时，声音有些哽咽。

书店里静得只剩下窗外偶尔传来的鞭炮声。苏姐收起了团扇，轻轻叹了口气；阿杰低下头，拨弄了一下琴弦，发出一声低沉的嗡鸣；刘园红了眼眶，默默地给林闲倒了一杯热茶。

原来，这哪里是什么灯谜，这分明是一封迟到了半个世纪的情书。

顾森用这种隐晦而深情的方式，将他对婉君的思念，藏在了这看似游戏人间的灯谜里。他守着书店，守着老街，其实是在守着那个可能永远不会回来的人，守着那段“终成虚话”却刻骨铭心的誓言。

“顾爷爷……是个痴情人啊。”张大爷摘下老花镜，揉了揉眼睛，“怪不得那时候大家都说他疯，原来他是把魂儿都丢在婉君身上了。”

林闲看着那盏写着谜面的灯笼，灯火摇曳，映照着那行瘦金体的字，仿佛顾森先生正站在光影里，隔着时空，深情地凝视着这个世界。

“今晚的灯谜，不猜了。”林闲深吸一口气，平复了心绪，脸上露出了温柔而坚定的笑容，“这些谜题，就是答案。顾森先生和婉君奶奶的故事，就在这灯火里，在我们心里。”

她拿起笔，在那张谜面纸条的下方，郑重地写下了一行小字：

“谜底：爱。跨越生死，永不虚话。”

“阿杰，”林闲转头看向角落里的歌手，“能弹一首曲子吗？送给顾森先生，也送给今晚所有的团圆。”

阿杰点了点头，抱起吉他，手指轻轻拂过琴弦。一首《月亮代表我的心》缓缓流淌而出，旋律简单，却在此时此刻，击中了在场每一个人的心房。

苏姐轻声哼唱起来，刘园跟着打起了拍子，连墨墨都安静地趴在一旁，眯着眼睛。

窗外，一轮圆月高悬，清辉洒满老街。书店内，灯火可亲，人情温暖。

顾森留下的灯谜被解开了，但他留下的那份深情，却像这元宵夜的月光一样，温柔地笼罩着“留闲缘邻”，笼罩着老街的每一个角落，经久不息。

林闲看着眼前这一幕，心中默念：顾森先生，婉君奶奶，你们看到了吗？这盛世灯火，如你们所愿。而我们，会替你们，好好守着这份深情。