砚上雪，舟中月

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苍梧山的雪积了三百年，落进砚宁的锁灵砚里，总凝着层化不开的冰。 她的灵力弱得像未蘸墨的笔，在宣纸上划不出半分痕迹。同门笑这砚台是废物配废物，她总对着砚台发呆，看冰里自己模糊的影子——像她握不稳的剑，像她引不出的灵力，更像那块贴身玉佩，总在月夜发烫，说不清是暖意还是灼痛。 谢墨舟来借研墨时，指尖划过砚沿的冰碴，总说：“等个好时辰，雪水自会融成墨。” 她那时只当是客套——毕竟这世间，谁会信一块装着冰