“我的雕像，不就是我？”他笑了一声，“——，我看着你。”

“会有人来——”

“不会。”他打断你，额头抵上你的额头，冰凉的面具贴上来，激起一片战栗，“塔顶只有我，和你。”

他低下头，吻落在你的唇角，试探的，克制的，像怕惊走一只栖息的鸟。

你闭上眼。

脑子里闪过很多画面。伊塔在橄榄树下回头，对你笑，阳光碎在他肩头。新婚夜赫莱尔红着眼说爱你又恨你。晨起时榻边温热的羊奶。廊柱后他扮成伊塔的样子，等你发现，笑得像个恶作剧得逞的孩子。

然后所有的画面都碎成齑粉，被他滚烫的唇舌碾过。

他吻得很深，像是要把这几个月的克制都还回来。他的手掌托着你的后脑，指腹摩挲着你的发际，动作轻柔，唇齿间却带着掠夺的意味。

你不知何时攀上了他的肩。

他的面具硌着你的锁骨，冰凉与滚烫交织，像这个黄昏，像这座城，像你们之间说不清道不明的一切。

风继续吹。塔下的城郭亮起点点灯火，祭司们在神庙唱起晚祷的歌。他的雕像俯瞰着这一切，巨大的石像沉默地注视着他怀里的你。

他忽然停下，抬头望着那座石像，低低地笑了一声。

你顺着他的目光望去。石像面目庄严，刻着他的模样，刻着这座城市的主人。

“你亵渎神明。”你听见自己的声音，沙哑得不像话。

他回过头，眼神亮得惊人：“我不就是他们的神明？”

“好啊，你比我还会玩？”

他把你拉回怀里，这一次再没有试探，没有克制。

亚麻长裙落在石板上，被风吹起一角，像一面投降的旗。他的吻沿着你的颈侧一路向下，灼热，虔诚，像是朝拜。

你仰起头，望着渐渐暗下来的天。第一颗星亮起来，悬在他的雕像头顶，像神冠上的宝石。

他唤你名字，低沉的，沙哑的，带着某种你从未听过的柔软。

你闭上眼，任由自己沉下去。

沉下去的时候你想，你完了。你真的完了。斯德哥尔摩也好，堕落也好，背弃也好——你确确实实，对这个你曾经心情复杂的少年动了心。

事后很久，你们就那样靠着石像底座，谁也没说话。

他的袍子搭在你身上，带着他身上的气息，松脂，没药，和一点点汗水的咸。他侧过脸看你，汗湿的额发贴在眉骨上，面具不知何时摘了，露出那张和伊塔一模一样的脸。

可又不一样。

伊塔是风，是水，是神庙檐角安静的风铃。他是火，是河，是祭坛上熊熊燃烧的烈焰。

“想什么？”他问。

你望着他，忽然想起这几个月来的一切。被他欺负，被他逗弄，被他用各种方式试探底线。然后不知从哪天起，他开始变软，开始在你面前露出孩子气的一面，开始在意你的喜怒哀乐。

他在你面前，渐渐成了那个地位下的。

你伸出手，拨开他额前汗湿的头发。他任你动作，眼神专注，像只被顺了毛的猫。

“我在想，”你慢慢说，“我刚开始被你欺负成那样，怎么不算把你驯服了。”

他愣了愣，然后笑起来。笑得很张扬，很放肆，像听到了什么天大的笑话。

“驯服我？”他翻身压过来，额头抵着你的额头，“姐姐，你是不是搞错了什么？”

你推他，推不动。

他低下头，在你唇角落下一个吻，轻飘飘的，却带着笑：“你驯服我，还是我纵容你，嗯？”

你不说话。

他笑够了，终于放过你，重新靠回石像底座。夜风吹过来，带着枣椰树的涩香，带着远处河水的气息。他把你的手握在他掌心，拇指慢慢摩挲着我的指节。

“未来会怎样？”他忽然问。

你偏过头看他。他的侧脸被月光镀上一层银边，睫毛的影子落在颧骨上，好看得不像话。

“暂时不重要。”你说。

他转过头，望着你，眼睛里有星星在亮。

风继续吹。他的雕像沉默地矗立在你们身后，像神，像见证，像这座城永远的秘密。

你不知道明天会发生什么。流言会不会真的平息，伊塔会不会某天突然回来，城民们会不会真的造反。

但此刻，这一刻，他的手握着你的手，他的呼吸在你耳边，他的味道萦绕在我周身。

这就够了。