大殿里一片狼藉。

那些华美的帷幔被扯落了一半，歪歪斜斜地挂在穹顶下面，像是垂死的旗帜。地面上散落着碎裂的瓷器、翻倒的烛台、还有暗红色的、正在慢慢凝固的液体。空气中弥漫着铁锈和硝烟的味道，混着某种说不清道不明的、属于死亡的气息。

而在大殿的正中央，你看见了理查德。

他从来没有这么狼狈过。

他身上的龙袍被划破了好几处，暗色的布料上洇着更深色的血迹，分不清是他自己的还是别人的。他的头发散了一半，那些精心梳理的发丝凌乱地垂落在脸侧，衬得他的脸白得像纸。他的嘴唇上没有血色，眼睛下面有很深的青黑，整个人像是一幅被雨水打湿的画，所有的颜色都糊在了一起，只剩下一个模糊的、快要消失的轮廓。

但他的脊背还是直的。

即使身上带着伤，即使被伊塔库亚的剑尖指着喉咙，即使他知道自己已经穷途末路，他的脊背还是笔直的，像一把被折断之前还在强撑的刀。

伊塔库亚站在他对面，手中的剑已经举起。

你看见那个少年的眼睛里燃烧着一种近乎疯狂的光，他的手在发抖——不是因为害怕，而是因为太多的情绪积压在胸口，快要从剑尖溢出来。他的嘴唇在动，像是在说什么，但你听不清。你只能看见她举剑的动作，干净利落，没有一丝犹豫。

诺顿站在稍远的地方，他的表情比伊塔库亚要冷静得多。他的目光扫过全场，像是在计算什么，像是在确认什么。但当他看向理查德的时候，眼神里有一种比刀刃更冷的东西。

你没有时间思考了。

你冲了出去。

你跑过那些试图阻拦你的士兵——他们的手伸出来想要抓住你，但总在快要碰到你的时候被什么东西弹开。你听见奥尔菲斯在你耳边低低地念了一句什么，声音轻得像风，但你听清了一些。

“去吧。”

然后你就到了。

你到了理查德的面前，到了伊塔的剑尖面前。

那柄剑正朝着理查德的心口刺去，快得像一道银色的闪电。你看见伊塔的眼睛在那一瞬间睁大了，看见他试图收剑，但惯性太大，剑尖已经停不下来了。

你感觉到了什么柔软的东西擦过你的脖颈。

一片羽毛。

黑色的，小小的，轻得几乎没有重量。

它从你的脖颈处飘落，像一片被风吹散的灰烬。你看着它在你眼前缓缓地、缓缓地落下去，落进那一片暗红色的液体里，被浸透，沉下去。

然后你感觉到了疼。

那种疼不像你想象中的那么剧烈。它更像是一种灼热的感觉，从你的脖颈处蔓延开来，像有人在你皮肤下面点了一把火，慢慢地、慢慢地烧。你能感觉到有什么温热的东西正从你的身体里流出去，顺着你的锁骨往下淌，浸湿了你胸前的衣料，把你的体温一点一点地带走。

你往后倒。

有一双手接住了你。

那双在颤抖，在发抖，抖得几乎托不住你。你听见一个声音在你头顶响起来，沙哑的，破碎的，像是在砂纸上碾过的弦音。那个声音在说你的名字，一遍又一遍，像是在念某种咒语，好像只要念得够多，你就不会走。

是理查德。