初秋的雨停在下午四点半。

天空还没完全放晴，云层压得很低，灰白色的，像一块洗过太多次的旧床单。阳光从云缝里漏下来一点，不成形状，照在巷口那棵老槐树的叶子上，把水珠染成一粒一粒的暗金色。

林知遥拖着行李箱拐进巷口的时候，青石板缝里还存着水。箱轮压过去，泥水溅到裤脚。她低头看了一眼，没停。裤腿是深色的，看不太出来。鞋面上也有一点泥点子，左脚那只，在脚背偏外侧的位置。

她左肩的帆布包带不知道什么时候扣反了，硬边卡进肩窝，从地铁出来到现在都没腾出手调。肩窝那块皮肤隔着衣服磨得发热，有一种很钝的痛，不剧烈，但持续。她想把包带往外拨一下，手腕动了动，又放弃了。

怀里抱着一个纸箱。从公司工位拿回来的——一个搪瓷杯、半盒胃药、两本旧书。剩下的都留在垃圾桶里。雨气把纸箱边角洇软了。纸板吸了水变重，她抱着的那一侧已经有点塌下去，硬角抵着她的肋骨。

搪瓷杯是三年前入职的时候买的，杯壁上印着一只卡通柴犬，现在柴犬的耳朵那块釉已经磕掉了一小片。胃药是今年夏天开始吃的，加班到凌晨三点那阵子，胃开始反酸。两本旧书是技术类的，封面都卷了边，其中一本的书脊断了，用透明胶粘着。

外套口袋里手机震了一下。屏幕从布料下透出一点白，像一块发光的伤口。她空不出手，顶端的提示还是弹出来。

【离职交接确认已完成】

九个字。

她侧过身，下巴抵着纸箱顶，用手腕把屏幕蹭灭。纸箱顶面湿了一块，下巴蹭上去，有一种凉凉的、软塌塌的触感。

巷子是老式的，两边墙根长青苔，墙皮起壳的地方露出底下的红砖。红砖的颜色已经暗下去了，不是新砌时候那种亮的、带一点橙的红，是被雨水和年头泡过的、发灰的暗红。青苔顺着砖缝往上爬，最高的一簇爬到她膝盖的位置。

巷子不长，目测七八十米。但拖着行李箱走，每一步都要绕开积水和砖缝，走得慢。她数过，从巷口到外婆家的门，一共是四十七步。

外婆的三层老宅在最里面，门口两级青石台阶，深褐色的旧木门框。门框上的漆剥了几块，露出底下的木纹，木纹是深色的，像老人手背上的血管。

台阶旁边那株石榴树还在。秋天了，叶子开始发黄，有几片已经落在台阶上，被雨水泡软了，贴在青石面上，揭不起来。

行李箱轮卡进了一道砖缝。她拉了一下，没动。又拉了一下，箱子歪过去，斜靠在台阶角上。拉杆从手心滑出去的时候，金属杆蹭过掌根，留下一道凉意。

她先把纸箱放到台阶上，手伸进帆布包翻钥匙。

包里的东西不多，但乱。她的指尖摸过去，一样一样辨认。

地铁卡。塑料的，边角磨圆了，上面印着的城市剪影已经模糊。

蓝绳的旧工牌，照片上她比现在长发。照片是三年前拍的，那时候头发留到锁骨下面，刘海还没长出来，露着额头，笑得很用力。现在头发剪到耳下三厘米，刘海长了，盖住半边眉毛。

半包压皱的纸巾。软塌塌的，抽了大半，剩下的几张挤在塑料包装的角落里。

一张外卖小票。她没看日期，但纸已经发黄了，油墨褪了一半。

没有钥匙。

她又翻了一遍。手指勾到夹层拉链，里面是空的。拉链的金属齿有一颗松了，拉过去的时候发出"咯"的一声轻响。

她想起来了。钥匙在北京那间出租屋的床头柜上。走的时候想着带，后来收拾东西的时候忘了。床头柜上还有一杯没喝完的水，一盒没拆封的褪黑素。

她把包搁到台阶上，直起腰看门。门框右上方有一块新补的漆，颜色比周围的旧木深半度，边缘还留着刷子的纹路，没干透。

那块补丁的形状不规则，像是顺着原来剥落的痕迹刷上去的。漆面还有一点亮，带着新漆特有的那种光泽。

她伸手试门把。门把是黄铜的，被摸得发亮，上面有很细的划痕。

门没锁，但推不开。指节松开的时候，门里像是有什么东西轻轻磕了一下，又静下来。

像是有什么东西靠在门后，被她推的力道带动了一下，又落回原位。

她把手收回口袋。手指蜷在口袋里，指尖有一点凉。

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巷口传来脚步声。

不急，节奏匀。每一步落地的声音都差不多，不轻不重，像是走惯了这条巷子的人。

林知遥没有立刻回头。她又把帆布包打开，把那几样东西重新翻了一遍。地铁卡、工牌、纸巾、小票。多翻一次，钥匙也不会出现。

她知道不会出现。但她还是翻了。

脚步声越来越近，从背后传过来，带着一种稳定的节奏。不是赶路的节奏，是散步的、或者下班回家的节奏。

脚步停在台阶下。

一只工具箱搁到地上，金属扣磕到青石，声音不重。一把扳手挂在外侧卡扣上，跟着晃了一下。扳手的金属面上有油渍，反着一点光。

她抬眼。

视线和对方撞了一下，不到一秒，错开。她记下来的是——深灰外套，袖口卷了两折，小臂上有一道旧疤，指节上也有痕迹。下颌线收得紧，没刮干净的胡茬。再往上她没看。

旧疤在小臂内侧，颜色比周围的皮肤浅，边缘已经模糊了，是很久以前留下的。指节上的痕迹是新的，有一块还带着一点红，像是刚磕过。

气味先到。机油、肥皂，还有一点旧木头。机油的味道最重，是工业的、带着一点金属感的那种。肥皂的味道淡，像是洗过手但没洗干净。旧木头的味道最轻，混在衣服的纤维里，要很近才能闻到。

他没看她。蹲下来，把工具箱的扣子打开，从里面取了一把内六角，一把小号扳手。

工具箱里的东西码得很整齐。扳手按大小排列，螺丝刀插在固定的卡槽里，内六角用一个皮套捆着。不是那种随便丢进去的乱，是被人长期使用、长期整理的秩序。

经过她那只歪倒的行李箱时，伸手扶了一下。扶稳，松开。手指没有碰到她。

动作很快，快到她差点没看清。行李箱从斜靠变成直立，拉杆对着她的方向，像是被人摆正了。

然后他侧脸对着门锁，开始拧外壳。

螺丝刀的刀头嵌进螺丝槽里，转动。每转一圈，螺丝就往外退出一点。他的手很稳，没有抖，也没有用多余的力。

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她在台阶边站着，没往前。

风穿过巷子，把雨后的潮气贴上门廊。她闻到他外套上的味道，也闻到自己头发上还没干透的雨水。头发贴在后颈上，有一种凉凉的、湿漉漉的感觉。

他的后背对着她，肩胛骨在外套下面隆起来一点，随着手臂的动作微微起伏。外套的肩线有点旧了，但洗得很干净，没有褶皱。

锁芯响了一声，很轻。

是金属和金属咬合的声音，很短，像是什么机关被打开了。

他抬手，在锁面下方一块小小的键盘上按了两下。键盘是后装的，金属比周围的旧锁新。键盘的按键很小，排列成两排，0到9。他的手指按下去，发出两声细微的"滴滴"声。

"密码是17。"

他说这句的时候没有抬头，语气是在交代一件普通事的语气。像是在说"门在左边"或者"灯开关在墙上"。

17。

林知遥握着拉杆的那只手，指头收紧了一下，又松开。指甲掐进掌心，留下一点浅浅的印子。

这个数字。

她没有问为什么是这个数字。

"好，谢谢。"

她的声音比她预想的平稳。没有抖，也没有停顿。像是在回应一个陌生人告诉她wifi密码。

他没接话。把工具箱合上，扣好。金属扣"咔"的一声扣紧，很脆。站起来的时候，膝盖压在青石上发了一下轻响。

他比她记忆里高一点。或者是她记错了。又或者是他站直了，她才发现他的个子。

"门轴有点松。"他说，"明天再换。"

不是问句。

她点了一下头。

他没有再看她，提起工具箱，转身往巷口走。扳手在卡扣上晃，发出一点很细的金属声。金属声在巷子里回响，被青石板和两边的老墙反弹回来，变得更细。