“这是陈老留下的遗物。”林闲打开盒子，虽然大家看不见，但她依然郑重地展示着，“这里面有一封信，一片枯叶，还有一张照片。照片背面写着：‘若有来生，我不做诗人了，我做你的眼。’”

她走到窗边，推开窗户。

秋风灌入，风铃清脆作响。

“听，”林闲微笑着说，“这就是风的声音。陈老说，风会记得每一朵花的香，也会记得每一个人的约。今天，我们把这本书送给你们，就是希望这阵风，能吹进你们的心里。”

视障朋友们离开时，每个人都紧紧抱着那本《听风录》。

那位中年男士走到门口，忽然停下脚步，转过身，对着林闲深深鞠了一躬。

“谢谢你，林小姐。你让我知道，虽然眼睛看不见，但爱，是可以听见的，是可以摸到的。”

林闲回了一礼，眼眶微红：“不，应该谢谢你们。是陈老和顾爷爷的故事，让我们懂得了什么是真正的看见。”

送走最后一位客人，天色已晚。

夕阳的余晖将书店染成了一片温暖的金红色。

阿杰关上灯，只留下一盏落地灯。

“林闲，你看。”阿杰指着窗外。

书店门口的那棵银杏树，叶子已经全黄了。风一吹，无数片金黄的叶子像蝴蝶一样飞舞，铺满了整条街道。

而在银杏树的对面，不知何时，多了一块小小的木牌，上面挂着一个风铃。

那是顾婉婆婆送来的。

风铃下挂着一张卡片，上面写着：“听风，听雨，听故人。”

林闲站在窗前，看着漫天飞舞的落叶，仿佛看到了两个少年的身影。

他们并肩走在落叶中，一个指着远方，一个侧耳倾听。

“森兄，你看，叶子落了。”

“嗯，落了也好。落了，就能归根了。”

“那我们呢？”

“我们？我们早就归了。在风里，在书里，在每一个听见这个故事的人心里。”

林闲笑了。

她拿起桌上的一本《听风录》，轻轻翻开。

扉页上，是她亲手写的一句话：

“献给陈默与顾森。愿世间所有的等待，都不被辜负；愿世间所有的情义，都能听见回音。”

书店的门缓缓关上。

风铃在风中轻轻摇曳，发出清脆的声响，像是在诉说着一个永远不会结束的故事。

这一夜，留闲缘邻书店的灯光很暖。

而风，很轻。